sombras pardacentas...

"Kelly"

2012-02-12T18:33:00.004Z

Tiraruma vida é perder um pouco da que nos resta. É um pesadelo de morte colado ápele. O primeiro punhado de terra na nossa sepultura.

2011-11-26T13:12:00.001Z

2011-11-13T13:53:00.001Z

"simas"

2011-10-04T23:51:00.002+01:00

Do meu terraço.

2011-10-04T22:18:00.001+01:00

É retemperador o cantar dos grilos em noites cálidas e silenciosas, mesmo que de Verão mestiço, (nada envergonhado).

Adivinhar nas sombras o caminho dos sons, a ténue presença.
Adivinhar os aconchegos de lares nas sombras mais escuras...nas réstias de luz.

E no silêncio desenhado pelo canto dos grilos e do latido dolente doscães, ver o luar espalhar sobre tudo um manto de discreta e suave luz.

Faz-se o silêncio calma e esta o desenho de todas as paixões.
Somos parceiros de todas as companhias...prisioneiros de um cheiro apenas.
Lembrado pelo canto de grilos feito prenuncio.

POIS !!!!! (Mes Emmerdes)

2011-08-30T08:09:00.001+01:00

PNQ | 2011

2011-08-28T11:48:00.010+01:00

Palácio Nacional de Queluz.

http://www.pnqueluz.imc-ip.pt/pt-PT/Default.aspx

Conheci, por circunstância encantadora. Só por isso já seria um local de memória.
Depois outra vez e muitas mais vezes agora de passagem para outra viagens, sempre com um relance de olho para ver o encanto das cores exteriores, as sombras como se molduras fossem e a admirável colecção de pilaretes, janelas, portas e outros preceitos arquitectónicos mais do domínio de especialistas. Como, em dias de descanso de temperatura aprazível se encontra vazio é do domínio do insondável.

Os jardins, a organização dos múltiplos espaços, o canal de azulejos, as estátuas, ora graciosas ora assustadoras, são locais do palácio a não perder.

A mim o que mais me encanta é a estatuária, a sua diversidade. As sombras que lhe emprestam arvores frondosas de verde carregado e o branco espelhado e imaculado em dias de sol claro e intenso.

Como muitos outros locais inesquecíveis não se pode no entanto deixar de ter a sensação de abandono e desinteresse a que está votado quando se por lá passa. Falta-lhe a outra vida que só a presença humana poderia conferir, os sons de música, os cheiros de tinta fresca e papel, o som ritmado de passos percorrendo salões e jardins, os trejeitos de espanto e admiração.

Acho, infelizmente, que nunca assim será. Do mal o menos porque ficará desse modo, para poucos, um refugio de passos emparelhados no meio do silêncio, bancos de madeira para toda a intimidade e brisas frescas prenunciadoras de todos os caminhos.

Sim!!!

2011-08-17T19:50:00.005+01:00

Só eu percebo o que vêm os meus olhos, só eu percebo esta história! Vi logo quando olhei, percebi logo.

Sim só eu sei porque há coisas que só nós podemos perceber...aceitar.

É de resignação e calma o olhar...os outros de expectativa, de conquista e felicidade.

-"Como acabará"? Pergunta quem não quer saber?.

Só eu sei!

Seriam precisas mais histórias, mas aquelas mãos não enganam, não partirão sem dar luta e só se abandonam quando o tempo terminar mesmo, ou quando os afagos se tornarem imperiosos. Mesmo assim não se entregam, emprestam-se aos que mais não têm se não uma breve perspectiva de encontro.

Sim!

Custe o que custar o caminho só acaba quando o sol se esconder sem se despedir, ou quando for mais prazenteiro repousar em sombras que só eu vejo.

Pobres daqueles que julgam que já têm tudo, que já tudo lhes pertence e que mentir já é finalmente e só um adereço, que podem usar como lhes apraz. Quando o perceberem será tarde demais, verão então que caminham sozinhos, e que sempre assim foi, iludidos por passos que caminhavam ao seu lado e que mais não eram senão o som de cantar de grilos em noites quentes demais.

Em noites em que a escuridão é só uma imensa sombra, preparando acolhedora cama para o nascer do sol.

Pausa. (É o que me sugere...pronto!)

2011-08-14T00:26:00.005+01:00

Por vezes há imagens que não se sabe bem o que nos dizem mas dizem seguramente muito.
São simples, sem pretensões, até desfocadas e mal enquadradas.Como alguém dizia têm luz, falam a linguagem dos olhos e seguem o caminho mais curto para a alma...e ficam lá. Numa das minhas paredes tenho uma assim do rosto e do ombro de uma mulher que conheço...vou arranjar espaço para meter esta. Quem sabe se não se amam!
Sim, concordo...também pode ser!

Lindo!

2011-08-03T23:01:00.002+01:00

Lindo...sim!
Podia...ser minha. Gostava!
Podia...lá estar. Devia!
Podia lá estar e as sombras seriam diferentes...ou não existiriam.

ACF

Toscana (como em Italiano)

2011-07-26T22:46:00.008+01:00

http://www.claudiocalvani.it/online/

Foi uma descoberta e um “mimo”.

Logo que pousei os olhos sobre estas imagens percebi que descobria algo de verdadeiramente novo. Percebi depois que, além do olhar único, havia mais; processamento manual das imagens e a utilização de “Cibachrome” para as tornar mais limpas, transparentes e mais próximas da realidade. Bom, verdade se diga que para estes campos, estas árvores e estas casas não seriam precisos mais condimentos. Neste caso as imagens seriam sempre fantásticas, seriam sempre um primeiro passo para sonhos e viagens imaginárias. Neste caso, as imagens também não seriam o mais importante.

Mais do que elas, ou para além delas, são as mãos que se juntam e os sonhos que se misturam. As imagens feitas promessa e troca, compromisso e muito caminho ainda para andar.

Quer as imagens quer sobretudo a matriz vão permanecer de certeza sempre iguais e mais tarde ou mais cedo eu poderei lá estar.

Poderemos!

Mata dos Medos | 2011

2011-05-08T13:06:00.005+01:00

The Koln Concert | Keith Jarrett.

2011-02-11T17:44:00.003Z

O tempo está de cor nenhuma e o chão parece mexer com os pingos de chuva suave.
Os olhos deambulam entre o tempo lá fora e espaço nenhum, impelidos pelo som, como se este os impedisse de ver outra coisa, ou estar noutro lado.
Não se está bem nem se continua mal.
O som daquele piano fez uma pausa em mim, de cinco sentidos só este existe…só este vive!
Como uma árvore só, no meio de imensa planície, fico suspenso e alheio aos elementos.
Até que a minha alma volte ou este som termine, que me vá.
Ou que para sempre fique…a partir do céu!

2010-12-25T22:09:00.002Z

Natal
Nasce um Deus. Outros morrem. A Verdade
Nem veio nem se foi: o Erro mudou.
Temos agora uma outra Eternidade,
E era sempre melhor o que passou.
Cega, a Ciência a inútil gleba lavra.
Louca, a Fé vive o sonho do seu culto.
Um novo Deus é só uma palavra.
Não procures nem creias: tudo é oculto

(Fernando Pessoa)

2010-12-19T22:39:00.004Z

Sim!
Não há duvida que é Natal.
Primeiro porque é Dezembro pois claro.
Depois, porque faz frio e chuva de tempos a tempos e porque se vislumbra com mais insistência, agora, apenas dois tipos de estado nas pessoas com que nos cruzamos: ou muito tristes ou demasiado felizes.
Porque os pobres e sem-abrigo são mais visíveis e a sua dor mais consistente do que nunca. Porque há mais luz artificial nas noites frias e ser mais frequente ver pais e filhos andarem juntos, cruzando afagos!
Sim. É Natal.
Porque se vai mais depressa para casa no fim do dia e porque se finge melhor e com mais facilidade.
Porque se imagina que o mundo a partir de agora será diferente, reinará para sempre a concórdia e começará tudo de novo.
Dá-se…só porque sim!
Impiedosamente, apesar de tudo, parte-se para muito longe no Natal para a viagem de que não se volta.
Depois, o Natal vai dormir no recanto mais escondido da alma de cada um e pouco se dá que esteve.
Por mais um ano.

O destino das pedras.

2010-12-01T18:51:00.007Z

Era uma pedra como tantas outras, roliça e polida, dura e exposta ao tempo e porque não dizê-lo, à vida.
A si a natureza tinha-lhe dado uma cor castanha, nem muito escura nem muito clara, como se também nesse aspecto, quisesse marcar indelével o tom banal da sua existência.
Como nenhuma pedra está só, mesmo que queira, á sua volta outras do mesmo género se acomodavam.
Embora todas diferentes, o destino de cada uma não era muito diverso embora por vezes para uma, entre milhares, estivesse uma existência estranha reservada.
Falando por si tanto gostava de sentir os raios de sol incidirem sobre o seu volume e acumular no seu interior o seu calor, como de se afogar nos pingos grossos das primeiras chuvas.
Então, quando a chuva era muita, sentia-se deslocar suavemente deixando-se ir.
Juntava-se a outras do seu género, umas maiores, outras mais pequenas. Por vezes embatia-lhes suavemente ao sabor da água e aguardava até que maior fluxo desta a fizesse contornar e seguir viagem.
Mais tarde pararia por qualquer desígnio e por lá ficaria até que algo, ou alguém, a empurrasse para outras paragens.
Gostava do som que o vento vazia quando mais forte roçava na sua superfície. Era como musica que a embalava nas noites calmas de verão, ou como vozes de gente que a mantinha acordada e acompanhada nas noite e dias mais frios.
Por vezes, em alturas de sorte, especímenes de outro género, para quem deslocar-se não representava dificuldade, abeiravam-se dela e das suas amigas mais próximas e ou as miravam distantes, ou lhes gabavam a forma e a cor. Mudavam-nas de posição como se fosse de seu desígnio dar outra forma ao estar delas.
Alguns indiferentes e apressados apenas as calcavam no seu passar. Durante algum tempo o respirar era mais árduo, até que outro resto de passada ou o vento lhe desse posição mais de acordo com a sua existência.
E era então que de tempos a tempos alguns deles se detinham por mais tempo e as olhavam com outros olhos.
Chegavam sempre apressados para logo de seguida se deterem e por entre elas circularem lentamente, apreciavam-nas, detinham-se e pegavam-lhes cuidadosamente.
Levantavam-nas ao ar.
Apreciavam-lhes a forma ou a cor.
Pousavam-nas quase sempre no mesmo lugar calmamente e seguiam.
Um dia pegaram-lhe mais vez.
Tinha-o visto chegar e percebera que os seus passos eram diferentes do comum. Era dos tais, dos que lhes pegavam.
Os seus dedos eram compridos e fortes, os olhos tristes e o respirar calmo.
Pegou-lhe como se de vidro fosse e aproximou-a dos olhos.
Os seus dedos fizeram-na rolar até a depositar no centro da mão que se fechou e se abriu de seguida, depois sorriu. Um sorriso triste mas um sorriso e ela já sabia que passaria a ser sua e a ver as noites para sempre no mesmo local.
Que cuidariam de si e de tempos a tempos lhe pegariam.
Nunca mais a calcariam e o seu respirar seria então sempre como um sopro de Verão, estaria perto de outras do seu género mas sobretudo, mais do que nunca, perto de um afago ou do calor daqueles dedos quentes, finos e fortes.
Cumpria finalmente o destino das pedras!

Tarde...

2010-11-28T17:34:00.003Z

A tarde passa tão triste…
São tardes envergonhadas estas, onde nada existe de tão despegadas que são estas tardes.
Chega-se a noite que a tarde trás, rancorosa e rindo.
Como se fosse dona do tempo e de mim. Como se todo o sol que houve fosse apenas distracção e o frio prenuncio.
Vai-se a tarde e foi como se o dia não existisse.
Como se tudo não fosse um lapso no tempo, e o tempo fumo que desaparece com o vento.
Foi-se a tarde chegou a noite e foi como se não vivesse…como se eu fosse fumo e um ano cheio de tardes.
Despegadas e tristes!

Wooden box.

2010-10-31T23:14:00.002Z

Before…long time ago, others hands give way form…a destination.
Today, long time ago, other more inept attempt to bring back the dignity then.
They walk around without feeling tired the same route, accentuate the same movement.
Will withdraw its surface the marks of the time and adandonment.
Gradually return a portion of her soul and her new dress. They give you a clear gloss and a part of the smell!
Try to roll back the time!

O telhado em frente.

2010-09-19T14:43:00.005+01:00

Do meu telhado, com o olhar, alcanço outros seus iguais.
Miro-os com inveja porque têm muito do que falta ao meu, há telhados assim porque “se aviam em terra”, porque não deixam nada ao acaso.
Nada lhes falta daquilo que é preciso para “andar” e por assim ser, até a lua os escolhe para descansar e daí, só tenuemente, ilumina os telhados das redondezas, como o meu, guardando o melhor luar para o telhado do meu vizinho.

Do meu telhado quase chego com a mão ao outro, mas é só sonho e desisto depressa porque sonho é coisa que rareia, cada vez mais, aqui no meu telhado.

Resta-me olhar... daqui do meu telhado e fazer caminho á força.
Até que a lua resolva mudar de telhado e no meu venha descançar...então,se reparar com atenção, verei o meu vizinho chorar de inveja.

Por vezes a vida prega-nos destas partidas e mesmo os sonhos mais impossiveis procuram telhados escorregadios e sem graça!

Num pedestal...sim!

2010-08-28T20:33:00.002+01:00

Dois.(Uma novela de Verão).

2010-08-16T18:47:00.088+01:00

Porque se escreve? Pergunta a uma macieira porque dá maçãs.
(Antonio Lobo Antunes.)

I
O mapa do desejo.
Notou que os seus passos eram agora mais apressados como se tivessem vida própria, como se também eles tivessem pressa. Passou a ser assim quando Clara era o destino, bastava-lhe estar mais perto, sair do outro lado na sua direcção.
Quando fazia aquela viagem…a viagem que destinara ser última, os seus passos eram quase descontrolados, sôfregos. Era o seu último “voo” costumava pensar, que desejava fosse planado, alternado com destemidos mergulhos ou solenes esvoaçares direitos ao céu!
Via nela todas as outras viagens de voos terminados em canseira, pousado sobre destino nenhum, em triste arrependimento, em desesperada solidão… de novo.
Clara era tudo o que queria, a soma de todos os medos, uma parede branca imaculada pinchada de esperança, um destino e uma espera acabada.
As suas mãos pequenas traçavam-lhe no corpo grandes mapas de desejo como não se lembrava de ter sentido alguma vez.
Quando a “vira” pela primeira vez não foi amor nem desejo mas como se para um espelho olhasse, para outro igual, olhando-o nos olhos.
Esperou pacientemente que ela o confirmasse para se puderem amar, mas Clara tinha “aterrado” de vez num qualquer porto já sem viagens de partida ou de chegada. Aquele podia ser um “voo” sem inicio marcado ou uma conversa de palavras arrependidas. Depois juntou-se o desejo e amaram-se pela primeira vez em cartas de fundo branco. Juntaram-nos até hoje.

II
Dois portos em mar igual.
Apesar de desejadas aquelas não eram viagens fáceis. Naquele caminho, em cada curva, os seus fantasmas, velhos conhecidos, escarneciam e travavam-lhe sempre que possível o andar. Entravam-lhe pela cabeça, quando mais vulnerável, e envolviam-lhe a alma num recipiente pestilento mais forte que a pressa de chegar.
Ela parecia que o adivinhava e involuntariamente devolvia-o para o seu destino…Não o conhecia, costumava dizer amiúde e chorava, porque sim e porque desse modo involuntariamente o castigava com a imagem e memória de choros iguais, de destinos que desejava diferentes. Ficavam assim tolerando-se e esperando por reconciliações ternas e sedentos desejos que chegavam sempre em dias diferentes dos outros porque mais cheios, porque sempre vésperas.
Ele e Clara eram duas vidas distintas, cada uma com seu porto em mar igual.
Juntava-os a maré separava-os o vento.
As ondas das suas vidas umas vezes chocavam-se violentamente, outras banhavam-se juntas e era então uma praia onde o sol era só deles e sombras não havia sobre a areia branca.

III
Pesar não merecido.
As pausas de Clara eram meios-dias e memórias inteiras. Tentava adivinhar onde estaria, com quem estava, como estava e se aprovaria o seu estar longe.
Imaginava-se a seu lado, que era sempre uma forma gratificante de olhar as suas ondas, partilhar os seus outros portos onde poderia nunca descansar.
Era nessas alturas que sentia que a sua ausência era para Clara um pesar que não merecia e imaginava para ela uma vida melhor, de pausas diferentes, daquelas que se desfazem com um aceno, mais presente, mais suave. Que merecia e que ele travava, condicionava.
Dizia-lho por vezes e ela fingia que não entendia, que era sua a escolha, que tudo que estava ao seu alcance superava tudo o resto. Ele também fingia não acreditar mas adivinhava que aquele seria um sentimento permanente, uma verdade insofismável que só mesmo o tempo poderia atenuar.

IV
O desejo sem "Manual".
Aquele era um caminho com um sol em cada esquina e rectas sombrias. As que de árvores verdes vinham e outras sem destino conhecido. Mas era o caminho que escolhera.
Chegado a casa de Clara galgava os muitos degraus finais para chegar-lhe. Envergonhado pela pressa dizia-lhe ser o acesso a ela difícil e culpado do seu cansaço.
O tempo só não parecia parado porque eram demasiado rápidos e desajeitados os movimentos de se soltarem roupas e as palavras pareciam fazer menos sentido…Só o pareciam naquela altura, fariam todo o sentido mais tarde.
Prolongavam o desejo como uma grande pausa e este, incontrolável, de pragmático só a vontade de não ter fim e de que muitos outros fins tivesse…todos os que mereciam…todos os que poderiam ter e desejassem.
Era um desejo sem manual á vista, incontrolável e de pouco planeamento.
A experimentação do prazer sem limites, a suprema degustação do amor como se, no final, o cheiro dos seus suores e sémen misturados, fossem durar para sempre!
Os alimentasse nos dias em que as memórias doíam e só restassem murmúrios.
Lourenço! Clara!

V
A ternura de Clara.
Nestes dois caminhos Lourenço tinha por vezes vontade de ficar em caminho nenhum, o deambular de um para o outro, se bem que com motivações diferentes, deixava-o perdido e com vontade de parar numa qualquer refrescante sombra.
Na verdade escolhera ambos e o que o impelia a fazer um e outro tinha força igual, o caminho de Clara e o de Maria.
O carinho, desejo e afago de Clara, as partilhas umas vezes espontâneas como raios de sol, outras quase sacadas a ferros. A ternura.
As memórias, compromissos e protecção que devia a Maria. Não encontrava maneira de fazer só um deles e na verdade, provavelmente, nunca saberia se o queria fazer.
Se o deixariam elas fazer a sua escolha.
Se conseguiria escolher.

VI
Objecto quase solene.
Parecia perdido nesses caminhos, como tonto por tanto caminho feito. Farto e cansado de não saber quem era e onde estava.
Para onde ia, onde ficava.
E perdia-se em si!
Era então que escolhia o seu próprio caminho, aquele no qual era dono das paragens e do ritmo dos seus próprios passos.
Estar longe de Clara e de Maria…estar longe de tudo.
Voltar a um tempo em que opções não existiam, em que era ainda tempo de escolhas, de trocas sem compromisso e de desejos ainda não baptizados.
Era uma pausa apenas sua, onde estava sempre muito perto de parar, de voltar atrás.
Gozava essa pausa sabendo que provavelmente tudo ficaria igual quando acabasse.
Imaginava dizer não.
Ansiava que elas dissessem – Vai!
E nesses dias quase as odiava por lhe sonegarem vontade própria, imaginava-as sinais de tráfego apontando caminhos de sentido diferente e a si próprio, alguém já muito perdido em caminhos desconhecidos, perto de perder todo o sentido e deixar a sua alma em qualquer recanto dessas viagens.
Odiava-as pela dependência, pelo poder que lhe tiravam…pela paz que lhe escondiam. Pela tristeza que se lhe colava sem avisar que chegava.
Como se ao mesmo tempo fosse objecto quase solene e desperdício inútil num mesmo instante.

VII
Falar de memórias.
Tinha quase "pena" delas no fundo. Tinha-se-lhes imposto de facto e por isso eram muitas as vezes que apontava a Clara outros caminhos que achava de maior merecimento, que ao menos a ela fosse permitido escolher…encorajando-a mais ou menos dissimuladamente.
Ela não ouvia, zangava-se quase como se rejeitada estivesse a ser, dona da sua vontade, orgulhosa de apenas ser sua a decisão.
Clara gostava das suas pausas públicas com ele. Gostava se calhar de fingir que outros compromissos existiam entre eles e que o testemunhassem os outros.
De se sentarem lado a lado num qualquer restaurante ou lugar publico, de sorrirem um para o outro publicamente, de trocarem carícias e sorrisos pouco pudicos.
As refeições dos dois eram também quase sempre antecipação de corpos juntos e suados, pronuncio do desejo e o tempo de pôr em causa, como se, naquele instante, por mais parecerem iguais aos comuns tudo fosse permitido e castigos não fossem aceites.
Era o tempo que Lourenço escolhia para lhe falar de memórias, de lhe abrir o álbum do seu coração, lhe colocar nas mãos a sua alma dividida.
Ela bebia as suas palavras e aguardava o seu tempo, impacientava-se e soltava o seu génio logo que o peito já não aguentava.
Reclamava tomar posição naquele pronuncio de desejo, naquele partilhar de almas, naquele desbravar de caminho. Dizer de si!
Disputavam-se um ao outro para acabar mais tarde, depois de embalados por sons ciganos, debaixo da lua e iluminados por um casario distante.
O suor dos seus corpos era o que faltava para matar a sede á terra.

VIII
Uma vez porto...sempre maré.
Como era diferente a presença de Maria. Como lhe custava ser o alvo das suas frustrações e desencantos.
Mas resistia já força do hábito, dava o peito às suas amarguras porque também era parte e porque não via maneira de ser diferente.
Era a amarra que restava a Maria, a única coisa que ainda fazia algum sentido. O seu álbum de recordações.
De si já nada era, vivia a vida de Maria e ia-lhe sarando as feridas como podia, até que as suas próprias, dilaceradas, o recolhiam, o isolavam finalmente para um sonho só tempos depois despertado pelo choro dela.
De novo.
Ela já não conhecia o seu corpo, já não o conhecia. Só lhe interessava a sua alma e o coração seco. Lourenço era para ela a sua agenda e o seu diário.
Os passos que seguiam ao lado.
Ele tentava ser isso tudo…e mais.
Sempre!
Porque não podia ser de outra maneira. Porque não estava na sua índole esconder-se ou fugir. Rejeitar. Porque uma vez porto…sempre maré!

IX
O gato de Clara (Marta).
Só os animais percebem tão depressa quando se trata de partilhar algo. Só eles decidem tão depressa se rejeitam ou aceitam.
O gato de Clara tinha nome de gente. Nome de pessoa em animal é sinal de respeito pensou Lourenço quando lhe foi “apresentado”. Nessa altura, quase envergonhado, desejou não ser rejeitado.
Desejou que aquele monte de pelos luzidios pudesse falar e dizer a Clara:
-Gosto!
Ou que lhe saltasse para o colo e lhe comesse de imediato da mão. Que lhe esfregasse o lombo na perna ronronando.
Mas olhou-o de longe e mesmo não fugindo ou mostrando as garras e as presas, olhou-o como dando a Lourenço o crédito que só os animais conseguem dar antes da entrega total.
Se fosse o caso.
Quando Clara e Lourenço saciaram o seu desejo e sentados na cama trocavam as últimas carícias, aquelas que são epilogo já prefácio, Lourenço reparou que, sobre um móvel aos pés da cama, a gata de Clara o mirava e que sempre ali tinha estado enquanto se amavam, no meio de roupas espalhadas á pressa.
Não soube se a gata de Clara o aceitou mas podia jurar que os seus olhos felinos tinham uma cor diferente…e que o miar que soltou lhe pareceu em voz de humanos “-Sim”.
Lourenço amou Clara de novo…como se fosse a primeira vez enquanto “Marta”
comia agora sozinha na cozinha o seu petisco preferido.

X
A bola de cristal.
Lourenço nunca soube prever o futuro e sempre achou que as ausências eram finais transitórios. Nesses dias de ausência a sua bola de cristal eram as sombras dos seus próprios passos, sozinhos na calçada. Acostumava-se calmamente.

XI
Outros passos…passado(s)!
Marta tinha outra vida antes de Lourenço. Inevitável, não se apaga o passado quando se iniciam “viagens” diferentes.
Lourenço dedicava portanto toda a sua atenção quando Marta, amiúde, lhe entregava em mãos essas memórias de passos passados. Passos de raiva quase sempre, de desencanto e desgosto por vezes. Lágrimas negras no seu coração.
Lourenço tentava desesperadamente perceber se eram erros que se lhe podiam colar, como caminhava ela hoje ao lado de outros passos, como gostava de caminhar, como eram as suas paragens.
Foram mesmo assim passos que deram fruto apesar de castradores. Que tentaram desviar Clara de si própria, foram passos de uma noite ou dias.
Ele assustava-se porque esses são passos que se não fazem apenas uma vez, que deixam apetites e marcas dissimulados dentro.
Cedo Lourenço decidiu, por isso, que algum do seu coração ficaria guardado e que voltaria, se caso disso, a apenas chorar um dia.
O merecido nestes casos.
E havia mais dois pares de passos sempre presentes em Clara…passos iguais, gémeos
Passos de dentro.
Mas esses eram passos que só caminhavam ao lado de Clara e que quando caminhavam juntos restava-lhe parar.

XII
Um carro e uma estrada.
A oeste o sol ganhava devagar tons de fogo e a estrada era um longo caminho direito, preparava-se o dia para dormitar.
O leve zoar dos pneus no asfalto não abafava a musica que por vezes trauteavam juntos, como que reconfirmando ser deles para sempre.
As mãos dela, pequenas, repousavam firmemente sobre o volante enquanto bamboleava a cabeça ao som das melodias conhecidas, sempre tentando passar no entanto para Lourenço a segurança que sabia ser importante para ele.
Faziam de conta e não se importavam. Antes viviam cada momento com deleite como se verdade fosse.
Tinham estado juntos com outra gente que não conheciam durante grande parte do dia e com outra que Clara conhecia bem depois.
Dessa vez Lourenço tinha-se sentido incomodado, avaliado, quase que percebera em cada olhar, cada frase ou cada pausa, os sinais descarados de avaliação de Pedro e Manuela.
Sempre sendo ele mesmo, verdade que tinha também tentado ser um pouco do que queriam dele. Como Clara gostou que fosse.
De caminho para casa olhava-a com sinais de amarelo na face direita enquanto conduzia, um sorriso de satisfação, bambaleando a cabeça. Sentindo o seu olhar Clara retorquia.
-Sim?
-Estás bem?
Ela bamboleava a cabeça ao som da música.
Era a resposta que Lourenço esperava ouvir e desejava então demorar a chegar.
-Fixe!
Já não se ouvia o som dos pneus no asfalto.

XIII
Sobre pedacinhos de silício.
Na areia restava ainda um par de passos chegados que o mar decidira perpetuar por mais algum tempo. O mar azul-escuro assistira àquele caminhar próximo e fora condescendente em manter aquelas marcas mais vivas por mais algum tempo, para que Clara e Lourenço as vissem e lhes servissem de roteiro.
Caminho de sentido igual.
Ao longe gente pequena pela distância simulava ocupação e a oeste outra igualmente pequena apenas tinha tempo para si.
Sobre abafos de frio cresceu o calor das suas duas almas roçando e dessa vez foi Clara que amou Lourenço sobre pedacinhos de silício.
As suas marcas eram agora vizinhas das outras. Dois pares de marcas na areia.
Quatro vidas!
…e um mar azul-escuro condescendente!.

XIV
Tudo o que seja partir é bom!.
È difícil ter sombras suficientemente negras nos nossos olhos, sentir todo o vazio alguma vez possível de suportar, sentir o fim tão próximo, e o começo tão previsível.
Sentir todo o abandono e impotência.
Um ódio crescente tão intenso. Abandonarmo-nos dolentemente nas asas do nada e ir até ao fundo.
Toda a coragem num gesto de misericórdia.
Dizer “-Chega” …e partir!
Nem com sol nem com nuvens negras.
Tudo o que seja partir é bom!
Lourenço imaginava que estava a mais aqui e que bom seria haver um sorteio para a felicidade em que ele fosse o único candidato.
Foi por isso que comprou um livro que não lhe dizia nada, de um autor de que nunca ouvira falar só pelo título e apresentação:
”Estarás aí” – O que faria se pudesse voltar atrás?.

XV
“Os ombros são os limites da mística do corpo feminino”. (Andrew Neiderman).
…E o principio de algo!
Olhava os seus ombros descaradamente porque suportavam os seus braços e mãos e os imaginava suficientemente fortes para o empurrarem para o desejo que sentia crescer dentro de si.
Porque os imaginava sobre si, destemidos.
Porque seriam o lugar onde iniciaria a entrada nela e onde se encostaria no fim.
Porque seriam a única que veria quando os seus olhos já estivessem suficientemente satisfeitos de ver e cansados de esperar.
Porque o tempo que a sua mão levaria a percorre-los seria uma eternidade merecida.
Porque ombros assim não fogem. Se fugirem é para perto!

XVI
A “Casa”.
Há lugares que não sendo nossos são mais do que desejamos.
Mesmo que não sejam o espaço que idealizamos, ganham dimensão superior porque têm a capacidade de tudo poder conter, o que em muitos lugares normais não caberia.
Têm espelhos, para que se aprecie a felicidade suprema e televisão em frente para fazer mapas em alturas de tempo encoberto.
Camas em círculo para não se adivinhar o fim e o princípio.
Roteiros á mão para cumprir desejos só levemente lembrados, uma vez, quem sabe, concretizados.
Têm espaço brancos dentro de si onde tudo se pode lavar mesmo que sejam mágoas ou imensa felicidade.
Onde cabem abraços e as ternuras mais intensas.
Era o lugar que Lourenço sentia ser o único onde não conseguia perceber onde estava a altura da chegada e da partida.
Onde uma mulher conseguia displicentemente ocupar todo o espaço, ali e dentro de si!
Onde se sentia em casa!
Onde um imenso delírio o ocupava sem tempo marcado.

XVII
Suor e sémen - (Fruto das saudades)!
- Sou uma mulher que se cumpre, não uma dessas que se satisfaz hipócrita e platonicamente. Sim quero-te!
- Mas porque não matas só saudades? Se é isso que te magoa verdadeiramente.
- Mas é disso que estou a falar. Dizia Clara quase surpreendida.

- Não se matam saudades doutra maneira.
Lourenço sabia que sim, que teria que ser dessa forma com o suor e sémen inundando todos os espaços livres á volta, ajudando a pegar um corpo ao outro.
Ele anuía sabendo que a ausência frívola faria inevitavelmente com que ele fosse o único, dessa vez, a ver o sol. Fruto das saudades!

XVIII
Sempre companhia.
“Creio que às vezes o passado encontra-nos quer queiramos quer não”. (“Tom Hanks em The Green Mile”).
Há sempre memórias inquestionáveis na nossa vida mesmo que se não dê conta. Dessas que fazem invariavelmente parte de nós, mesmo não estando já há demasiado tempo, foram parte importante e ainda fazem companhia no caminho.
Amiúde perguntamos se o que fazemos está de acordo com o que foram as principais marcas que nos deixaram, se há outras maneiras melhores e mais nossas de ir fazendo vida. No fundo acertamos o passo pela vida deles. Procuramos no que viveram deixas que possam ser guia ou justificação.
“…Naquela noite sentia-o mais presente ainda, como se tivesse feito questão de estar presente, para aprovar ou rejeitar.
Lourenço, conhecendo-o bem, reviu tudo desde o princípio e achava que aquele era um passo que ele daria de modo igual, de que não se envergonharia.
Deitado, meio despido e olhando para aquele enorme espelho sobre si, qual tela gigante de cinema, parecia-lhe ver não a sua imagem mas a dele.
Até que as mãos de Clara o embalaram e a sua boca começou lentamente a percorrer o seu corpo.
Ficaram só os dois, finalmente”.

XIX
“Tristeza Azul”.(Um conto infantil?).
...

Os limos esverdeiam tua quilha. O vento embala-te sem te mover, e é para além do mar a ansiada Ilha.

(F.Pessoa).

As duas ondas pequeninas mas já muito vigorosas, brincavam alegremente com o pequeno e idoso barquinho de casco azul prata com uma risca verde vivo da proa á ré. Resignado ele deixava que elas o levantassem suavemente para logo o deixar cair como de vidro se tratasse.
“Espuminha” e “Calmaria” faziam esse jogo todos os dias mal raiava o sol e até este se deitar.
Gostavam de o ver balouçar, ora passando o limite do passadiço do cais, ora parecendo afundar-se nas águas de cor prata.
Afastavam todas as outras ondas suas amigas porque aquele era o seu brinquedo exclusivo que não admitiam partilhar. Sabiam que todos os dias, invariavelmente, o velho barco as esperaria naquele cais e, logo pela manhã, atravessavam meio oceano ao seu encontro.
Ignoravam os lamentos que por vezes o velho casco soltava porque imaginavam que, depois de tanta água que sob ele tinha corrido, não eram mais senão estratagemas para as dissuadir, ou, quem sabe, atiçar o seu entusiasmo. Fruto da idade pois claro, que aquele era um casco já muito vivido e batido por mares alterados, outras ondas impiedosas.
Elas cruzariam eternamente este e outros mares, já aquele velho barco seria, mais tarde ou mais cedo, um monte de tábuas curvadas meio escondidas sobre lodo negro.
Isso animava-as e não o afastava a ele, como se aquela brincadeira fosse o prelúdio de tanto mar cruzado.
Cegas pela brincadeira, que demorou o tempo que não cabe nesta história, nunca souberam que aquele velho barco não tinha, inexplicavelmente, amarras que o ligassem ao cais assim como o seu nome em discretas, sumidas e tortas letras amarelo ocre, junto á proa: “Tristeza Azul”.

Esta “novela” tinha como encomenda o tempo de uma pausa de verão.
Um capitulo por dia, dois, se a memória fosse muita, nada, se fosse altura de descanso.
Assim, ficam aqui os dois últimos.
A quem ler saiba que o negro pode ser a cor mais clara do mundo mas, por simbiose cromática, vira cinzento que é a mais triste que existe.
Lourenço.

XX
Por acaso I!
Há quem só saiba viver sozinho.
Há quem por muito que tente nunca se entenda e por muito que entenda nunca se aceita.
Há quem passe toda a vida a tentar saber e quando descobre é tarde demais.
Há quem esteja nesta vida como que por acaso.
“Agora só restavam apenas memórias.
Onde o fim se confundia com o principio e o segundo com o primeiro!
Já tudo era acaso!”.
Lourenço sabia-o. Sempre temera saber!

XXI
Por acaso II!
A noite já tinha caído há muito. Adivinha-se, pelo silêncio absoluto e pela total ausência de luz.
Tudo á volta era negro!
Era um silêncio tão brutal e inusitado que não podia ser deste mundo.
Lourenço sabia-o! Conhecia-o e nunca o temera!
Apenas por acaso…

Epilogo.
"…Pequenos filmes que visualizarei muitas vezes, se um dia vier a estar num lar para a terceira idade, velho e impotente. Apenas para me lembrar de como éramos felizes, eu e tu".
(“Estarás aí?” - Guillaume Musso).

FIM

2010-08-07T00:33:00.005+01:00

Há o lado prático da vida e sempre depois os outros.
Lado onde alguns cumprem compromissos inquestionáveis, velhos e infinitamente colados.
Que adquirem com o tempo rosto de lei e que arrastam por via do acaso, outros compromissos distintos mas de igual peso.
De uns e de outros fica sempre peso demais, o de de tantos desencantos, de marcas que secam a capacidade de resistir lucidamente e que alimentam irresistivelmente ódios menores nunca transmissíveis.
O peso deste lado ocupa espaços para além dele, ofusca os outros lados da vida.
Seca-nos a alma, alimenta-nos a solidão e esgota o melhor de nós.
Nada se lhe sobrepõe e tudo o que lhe é paralelo ou seca ou definha.
Nem em momentos de maior desencanto se perde de rumo um lado como este.
Arrasta-nos para um estado de solidão conflituosa, onde todos os outros caminhos são de duração limitada e se pode assistir ao definhar da alma.
Eternamente em conflito... irremediavelmente perdida.

Onde a noite se faz já sendo dia.

2010-08-01T18:48:00.018+01:00

É mar, terra ou rio?

São espetados os troncos na terra próxima ou nascem dela?

Entalada entre sapais e arrozais é o único local que conheço em preto e branco o único ponto de partida mais triste do que quem parte, mesmo que seja pelo sustento.

O único onde os passos parecem dedos sobre teclas e a musica soprada pelo vento.

O único onde o sol consegue ser espelho na água e na terra.

Onde a noite se faz já sendo dia.

O único onde os amores se conseguem ver nos veios de madeira gasta e onde se podem deixar mensagens eternas com pouco esforço...se o sol já for meio vermelho e o céu espalhe sombras mesmo na claridade.

O guião.

2010-05-23T12:24:00.013+01:00

Não devíamos ter sempre no bolso um guião para sexo, se é que existe ( o guião)?
Não devíamos ter sido concebidos com uma "tecla de ajuda"?.
Não devíamos ter uma luz vermelha na testa que se acenderia intermitente no caso de perguntas fora do contexto?.
Não devíamos ter dentro de nós uma ficheiro de interpretação de frases e palavras?.
Não devíamos ter um "travão automático e programável" que nos tolhesse a língua nalguns casos?.
Não devíamos ter uma tecla "rebobinar" ou "voltar para trás"?.
Não devíamos ter algures um indicador de prazer propiciado e de expectativa de desejo?.
Devíamos mas não era a mesma coisa!

Nunca...mesmo!

2010-05-17T23:35:00.007+01:00

(Desta vez vieram as palavras primeiro).
Eu nunca saberei o que é querer…quase sem sentido!
Eu nunca serei um livro aberto onde todas as palavras são explicação clara!
Eu nunca serei um porto seguro desesperadamente desejado!
Eu nunca serei dono de mim e do que mais imaginar como eu!
Eu nunca serei um vento calmo e quente em noite fria.
Eu nunca serei lembrado …nem esquecido!
Eu nunca darei o suficiente nem guardarei para mim o que por direito me estaria guardado.
Eu nunca serei conforto suficiente nem lembrança retemperadora!
Eu nunca serei semente mas não abdicarei do sol e da água.
Eu nunca serei mais do que uma ossada sob a terra.
Eu nunca darei os passos certos!
Eu nunca serei uma frase com sentido...
Eu nunca…

Preso á terra...Por quanto tempo?

2010-05-15T16:35:00.020+01:00

Preso ao chão entre o céu e a terra, um olhar duro preso a quase tudo.
Sobre a matéria fria esculpida por mãos seguras, duros raios de sol quente batem sobre o dorso quase imitando o volátil das nuvens e as sombras de ramos de árvores agitadas pelo vento, são a mais segura das armaduras, a mais perfeita couraça.
Um peito que procura outro.
Em que por artes escondidas e misteriosas de cada curva, de cada marca e de cada traço, se manifestam sinais claros de desejo furioso e brutal.
Marcas de outras guerras contra a vida e o tempo.
Contra maldições de amores reprimidos como esperando sinais de partida.
Aguardando noites de gritos carnais repletos de dores quentes e suadas, em que só o descanso seguinte prende de facto à terra, até novas batalhas ardentes e desmesuradamente agitadas.
Como as sombras de árvores agitadas pelo vento e raios de sol quentes e duros sobre dorsos de pedras desejados e presos.
A tudo e à vida também.
Presos ao que de dentro agita e de fora quer guardar.
À imensidão de partes de céu e partes de vento não presos à terra, mas sobre ela deitados, dormentes e sequiosos de tudo sorver.
Indiferentes como pedras presas ao chão por destino!
Braços abertos de espera, de espanto e de resignação. Ávidos de conforto mas já secos de solidão.
Preso à terra! Sim!
Por ser a forma mais triste de ser livre, a mais convincente e quem sabe se a mais fácil. Aquela a que se não resiste quando já se foi livre demais. Aquela para a qual não é preciso dar explicações.
Preso à terra porque não há outro sitio!
Preso porque assim se pode esperar sem dor se por acaso algum raio de sol bater no peito.
Ou sombras de árvores, também elas presas à terra, desenharem em torso nu desenhos tristes e poemas sem sentido.

(Escrever livre demais tem destes riscos!!!!).

Gabriel...tão grande como o mundo!

2010-05-09T16:44:00.005+01:00

São ainda tenros os anos, mas já árduos os planos de aventura...imperativos e urgentes. È ainda pequeno o mundo que imaginamos, mas já cheio e vasto. Mais do que alguma vez poderá ser o real, aquele que limitado está entre uma rua e um descampado. A bola rola sobre todos os sonhos e em cada volta levanta leves tufos de poeira, por onde fadas vestidas de azul nos indicam todos os caminhos.
O nosso quartel tem telhados de céu e as paredes são de verde brilhante. A nossa imaginação voa à nossa volta levantando-nos no ar…somos gigantes a quem as mazelas não são dor mas lenitivo.
Tão grandes que julgamos tocar o céu e tão pequenos que julgamos mais ninguém terá alguma vez a nossa altura…a altura do nosso mundo! Pobres!
As nossas pernas são cavalos alados e os barcos lanças que brilham ao sol, destemidas! Os nossos inimigos não têm rosto ou corpo efectivamente formado, surgem de todos os lados e com todas as formas. Aprende-se a olhá-los de frente!
Por vezes temos asas e fazemos círculos para ver se o nosso mundo tem, por perto, mundos iguais. Mas o nosso mundo é uno e se fecharmos os olhos é o que mais perto está das nuvens por onde voamos, por vezes cegos, logo de seguida destemidos como a mais garbosa das aves de rapina em voos destemidos.

2010-05-03T23:12:00.030+01:00

Tempestade ou quietude?
Como já vai sendo hábito, sinal de pouca apetência ou insegurança acrescida para as letras, estas vêm de novo depois. Na verdade julgo ainda existir sempre algo por descobrir em cada imagem…algo que só o tempo matura e a alma condimenta?

04052010.
Como...
Como se tudo estivesse antes composto e um qualquer desígnio ou capricho desalinhasse. Como se fortuitamente tudo o que parecia certo e perfeito, por capricho leve, muito lentamente ruisse.
Como se a ordem fosse agora rebeldia e esta tão leve como um suspiro, como se pudesse a vida ser passeio e a mentira o mais sôfrego dos desejos!
Como se um beijo leve e continuado pudesse ser inocente e o sabor da saliva o mais firme dos acordos.
Como se a alma fosse um estado e um estado algo que se escolhesse por devaneio. Quase como carne e vida, ou como um quase nada imperfeito! Como se fosse partida e chegada no mesmo instante. Como se lhe tocasse com a ponta dos dedos. Como julgo tocar amiúde desejos antigos e adiados que passaram a verdade de tão gastos.
Como?

2010-04-22T22:39:00.030+01:00

Pode haver, há com certeza, um texto a nascer a partir daqui - ou não!...Terá sido ao contrário? Fica a imagem se alguém quiser, igualmente, usar esta fonte de inspiração.

"FLY - NUMA FOLHA PAUTADA". (Escrito em parceria como fazia sentido).

1º Capitulo.

A humidade da terra e o frio do vento chegavam-lhe aos ossos através da carne trémula. Sentado e indiferente, queixo sobre a palma da mão. Olhar sobre o horizonte como se este fosse fonte de resposta e os pequenos ramos, direitos e esguios, linhas de uma qualquer folha pautada por onde se alinhavam palavras esclarecedoras.
Esperava e desejava calmamente que estas lhe aliviassem o aperto no peito… suavizasse a alma!

2º Capitulo.

Mas o vento trazia letras, soltas, minúsculas, sem sentido.
Tocavam os pequenos ramos, mas não compunham pautas, naquele tempo não se ouvia música que não fosse silêncio. Os dedos trémulos fizeram covas na terra húmida e aconchegaram as letras, na esperança de fazer sentido na Primavera.

3º Capitulo.

Esperava que aquelas palavras na folha pautada, antes ramos esguios, fossem as que desejava insistentemente. Como uma sina auspiciosa lida por uma cigana. Fossem a confirmação de tantos sonhos e mais desejos para, então, se fazer ao caminho sem medo ou receios.
Caiu-lhe uma frase na mão…fechou-a sem ver e a medo, momentos depois, abriu-a e leu: “Os grilos só cantam sozinhos quando estão tristes”.

Epílogo.

Fez-se mais verde a esperança por mais pautas partilhadas, aguardando musica adequada a um coro de grilos alegres em noites cálidas e serenas.

Palácio do Sola #3

2010-04-17T20:04:00.006+01:00

Com a morte de Vasco Morgado (pai) começou também o fim e a decadência da Quinta de Monserrate outrora plena de vida e animação.
A sua localização fazendo parede para a principal via de acesso da Charneca da Caparica, antiga Estrada Nacional hoje Rua do Botequim-Av. Elias Garcia, permitia que em dias de sol fossem visíveis, através das janelas, inúmeros trajes teatrais repletos de lantejoulas, revigorando-se para outras noites de esplendor nos teatros da capital, com os raios quentes do sol das terras da Caparica.
A Quinta de Monserrate é, infelizmente, mais um exemplo vivo da negligência e cegueira do poder público, parecendo por vezes mais interessado no sucesso eleitoral imediato e nas acções que o originam, do que na manutenção da memórias das gentes e das terras.

Palácio do Sola #1

2010-04-17T20:00:00.009+01:00

O General Manuel António de Araújo Veiga foi, segundo consta, o seu proprietário seguinte deixando mais tarde por herança a Quinta de Monserrate ao seu neto, o empresário teatral Vasco Morgado. Por essa razão a quinta também era por alguns populares designada como a “Quinta do Morgado”.
Durante a sua posse por Vasco Morgado – anos 40 a 70, a quinta viveu períodos de animação intensa nomeadamente no verão e pelas festas dos Santos Populares (S. João é o Santo padroeiro da região). As festas populares da freguesia, por concessão do empresário, chegaram, igualmente, a realizar-se na quinta.
Segundo rezam as crónicas da altura eram igualmente frequentes, na quinta, espectáculos teatrais e de “Gospel” por vários artistas da capital que, até à quinta, se deslocavam a convite de Vasco Morgado, espectáculos esses que contavam amiúde com a participação da artista Laura Alves, sua mulher. Memórias ainda vivas relatam ter sido a quinta pouso frequente de artistas de teatro da capital
A peregrinação dos círios ao Santuário de Nossa Senhora do Cabo Espichel a partir de Alcabideche tinha, na altura, passagem regular pela capela de Nossa Senhora de Monserrate, onde se juntava ao desta, seguindo depois juntos até ao Cabo Espichel.

Palácio do Sola #1

2010-04-17T19:49:00.007+01:00

Quem entra na vila da Charneca da Caparica por norte depara seguramente com um admirável portão de ferro, oxidado pelo tempo e pelo abandono, suportado por duas sóbrias mas majestosas colunas. É a entrada da quinta de Monserrate da qual só sobra, digno de realce, algumas paredes e o frontal da capela de Nossa Senhora de Monserrate, encimado por uma cruz de Cristo também ela de ferro.
O fogo recente e o abandono fizeram deste espaço que, aparentemente e segundo crónicas foi palco de festas religiosas e lúdicas, uma amálgama de ruínas das quais só o portão de acesso ainda mantém, apesar do estado geral da quinta, alguma dignidade.
A Quinta de Monserrate tem como data de construção previsível o século XVIII. No inicio do século seguinte é seu proprietário por herança de avós, Francisco António Ferreira, conhecido na região como "Sola" e por isso ser também comum a designação de “Palácio do Sola”.

2010-04-14T22:56:00.016+01:00

Olvidado.
Buscando entre las sombras voy sin rumbo hacia la luz con la mente desnutrida Y cegado por mi destino.
Olvidado, olvidado, olvidado, olvidado... siento el suelo bajo el patio.
Alguien entra en la ventana, la paloma vuela bajo con peligro y sin venganza.
Olvidado, olvidado...
Mi futuro estoy buscando en un torbellino de hadas, algún día encontrare, buscando entre las sombras!
olvidado, olvidado...
Estoy olvidado... olvidado!
(Héroes del Silencio...sempre)

2010-04-09T22:47:00.023+01:00

Héroes del Silencio!…sempre
(dorido que encanta! Tão duro que não há alma que não vá ao céu e volte!).

En brazos de la fiebre.
Con los brazos de la fiebre que aún abarcan mi frente lo he pensado mejor y desataré las serpientes de la vanidad. El paraíso es escuchar, el miedo es un ladrón al que no guardo rencor y el dolor es un ensayo de la muerte.
En la piel de una gota mis alas volvieron rotas y entre otras cosas ya no escriben con tinta de luz.
El paraíso deviene en infierno y luego se quema, y sin que nadie se mueva, quien lo arregla?
Gestado en mis escombros de pastoso paladar el disparate del caos me derroto con palabras de alabanza.

Héroe de Leyenda.
Siempre en la oscuridad la voz no tiene sentido. El silencio lo es todo.
Héroe en su propio olvido.
En sus ojos apagados hay un eterno castigo, el héroe de leyenda pertenece al sueño de un destino! Encerrado en el tiempo ha perdido el valor para escapar de su celda... el héroe sin ilusión!
En sus ojos apagados hay un eterno castigo, el héroe de leyenda pertenece al sueño de un destino...

(Pode parecer que não mas a foto tem tudo a ver)

2010-03-23T22:46:00.013Z

Corpo!
Este já não é um corpo de confiança! Deixou de ser um corpo preparado para tudo, um corpo com respostas quase infinitas, provocante e inesgotável, desafiante!
É agora mais de duvidas que de certezas…um corpo que recusa e se submete de vez em quando.
Um corpo que sente os anos e a saudade como um ferrão, que abandona em vez de guardar.
Um corpo que se prepara! Um corpo que se perdeu!
Um corpo em decomposição sem ternura, saudade ou desejo!
Em momentos de maior conforto um corpo que não desiste, que se agarra ao lento caminho do conforto enquanto existência…que se revolta!

2010-02-17T19:55:00.010Z

Rio.
De que cor pode ser aquele rio já de tanto pisado?
A correr entre margens levando gente com rumo e sem rumo nenhum!
De que cor pode ser se a sombra de duas margens não deixa ver!
Se os pesares dos que nas margens ficaram não deixa esconder!
De que cor é um rio que não pára de correr parecendo no entanto sempre quieto?
Só mergulhando fundo se pode ver de onde vem a sua cor, ou olhando do céu numa distancia inimaginável!
Como se pode saber a cor de um rio se não se sabe a cor de uma lágrima!

2010-02-08T22:59:00.014Z

Serena...podia ser!
Olha serena porque sereno é o estar e o tempo!
Abarca tudo com o olhar vendo, como se fosse possível, para além da vida embora moça.
Há algo de altivo! Como se um simples abarcar com o olhar fosse mais do que ver apenas, fosse principalmente a extrema sensação de sentir.
Como se os olhos fossem também eles vida e morte no mesmo instante.
Sorri porque sabe que não entendem…altiva e senhora de si.
Vai cerrar e baixar os olhos para o chão, são pausas de céu que este agradece porque esse olhar o ofusca...a tempos.
Pousa os olhos na terra e sorri.
Vê as plantas crescer e o musgo virar vida.
Faz a sua pausa para voltar a fazer girar o mundo….serena!
Mulher!

2010-01-10T22:49:00.011Z

Em malas de viagem(s)

Em malas gastas de viagem(s) guardam-se memórias, sonhos e alguns pedaços de vida amarga.
De tempos a tempos, quando o tempo nos pede ou a memória nos assola, abrem-se a medo e deixamos o nosso lado mais tenebroso penetrar bem fundo tentando, esperançoso, ficar em paz.
Mas nunca se resolve o passado olhando apenas!
Escrevem-se então pretensas soluções em folhas de papel amarelo. Outros destinos para viagens erradas ou até para partidas sem regresso…roteiros apenas!
São malas que não se movem, que se escondem como almas perdidas fechadas em si.
Mal fechadas!
Tentam as palavras dar-lhes explicação mas são apenas mortalha que arde, que ateia e em fumo se extingue.
São alento desesperado escrito ao sabor da dor!
Umas e outros têm o mesmo destino; o esquecimento e a perdição! Sempre ansiando que os caminhos não parem e que as capas de cadernos deixem de ser negras e tristes!
Esperando que mais malas não se tenham que fechar e que as palavras sejam só e sempre alento!

2010-01-05T22:21:00.011Z

Uma lâmina encaixada na madeira.
Um jogo de damas ou um banco de criança…um dominó ou mesmo um candeeiro. Um esfregar de mãos e um sopro de vida!
Tudo tinha um sentido, algo que ficasse para depois…uma mensagem!
As coisas demoravam como se para além do óbvio algo mais fosse necessário ficar…e depois desprendia-se delas e esquecia!
Nunca o ouvi dizer; - Fui eu que fiz!...como se o importante não fosse fazer mas ficar! Deixar.
Eu guardo a origem fisica não o peito por grande demais, o que sobre as suas mãos esculpiu memória...a plaina!

2009-12-27T13:47:00.011Z

...Presente!
27/12/2009.
Tinha-lhe sido farta embora penosa a vida!
Primeiro uma coisa que germinava no meio de outras tantas iguais...cópias da mesma seiva, uma pequena semente no escuro frio e húmido da terra cheirosa, planta perene por infortúnio!
Resistente...mais do que as outras diriam. Viu passar tempestades, ventos de suão, dias de calmaria e quebranto. Viu por fim partir as sementes mais chegadas, aquelas a quem se encostara para resistir a dias mais alterosos e a quem sugava um pouco de água em dias de sol, a quem sonegava sombra!
Deu conta estar só naquele campo, resistindo, pois assim lhe era grato e não saber de outra forma. Olhava o céu e pensava que só lhe restava esse destino; crescer...crescer e fazer-se ao azul.
Um dia perto de si germinou outra planta alta de caule bem torneado...a ideal para um encosto mais chegado, um partilhar de seiva, daqueles que ficam e dão frutos.
Brotoram muitas sementes e a nenhuma delas deixou cair levianamente! Pousou-as na terra cuidadosamente numa pequena cova aberta pela chuva, curvou o seu caule forte para o chão e pacientemente quase desistiu de viver para as ver crescer...e depois a outras tantas fruto destas.
Riu depois feliz com aquele sorriso único de planta viçosa por o campo verde estar de novo em flor e poder secar em paz!
(A J.P.M. pelo Natal de 2009)

2009-12-13T00:56:00.009Z

Telefona-nos alguém que não o fazia há muito tempo, dão-nos prendas escolhidas á pressa, dizem-nos palavras de circustância apressadamente ensaiadas, recebem-se sms's curtos e ocos, dão-nos palavras em fundo branco digital, cadernos em branco, livros nunca lidos ou vistos, canecas e pratos para ser bonito comer...ninguém nos dá o que realmente desejamos!
E dão-nos como se dá um doce a uma criança!
E depois...recordo em sonho quem me deu existência...e morte e vida estão então dramáticamente ligadas! Já pouco faz sentido e a memória é já só uma frase dita com uma calma surpreendente numa noite escura a caminho de casa "- Na verdade tu é que sabes!".
Saberei João?...agora tarde demais!

E S P I C H E L

2009-10-29T23:31:00.009Z

Ainda não sei ao certo de que côr é a água no Espichel. Os ingleses chamavam-lhe "Costas Negras". Eu continuo a achar que são o reflexo do céu e a espuma branca restos de asas de andorinhas do mar. Há quem ache que são nuvens meninas mas se o fossem não voariam tão depressa. Já as pedras são de sal... sem duvida! e donas de todas as memórias.
Há quem veja nas águas do Espichel o pior dos seus pesadelos e outros o mais fantástico dos sonhos. Eu vejo-as sempre nos dias de sol como o mais imenso dos campos verdejantes, ponteado de margaridas...reluzindo como estrelas numa noite de primavera.

v i v a m a p e n a s

2009-10-10T23:59:00.003+01:00

bebo valdés

2009-10-10T19:15:00.003+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=Wb2fHIUOuTQ

d e t e s t o

2009-10-10T15:22:00.004+01:00

Henri Cartier- Bresson

2009-10-08T23:48:00.005+01:00

Foi a primeira referência. Achei de início que eram simples as suas imagens e a fama que as procedia fez-me pensar que seria igualmente fácil a brincadeira de roubar retratos…coisas de incauto e iniciado observador! Ousadia pensar que também o poderia fazer como ele!
As imagens de Cartier-Bresson são a suspensão da acção, a eternidade feita emoção. A representação plástica mais perfeita do desejo e da inocência…coisas que me limito a ver ao longe, que posso até sentir, mas que por muito que queira não consigo registar!

...caminhos!

2009-10-05T16:18:00.005+01:00

Uma vez feito caminho, urge andar.

Verdade inquestionável!

Cada passo um devaneio, cada pausa uma fonte de água fresca.

Faz-se o caminho sem pensar tanto no fim mas mais no caminhar.

Escolhe-se o meio para fugir das bermas e por vezes estas para procurar sombras retemperadoras.

Mesmo que seja longo e imprevisível o fim, faz-se caminho para a frente.

Perde-se no caminho quem não sonha, desiste quem deixou de ver companhia ou esta se ocultou na sombra e bebe doutra água!

Aí o caminho faz-se a correr…mas só!

LA NEGRA. - Mercedes Sosa.

2009-10-04T19:10:00.004+01:00

Morreu “La Negra”! Colou-se-lhe desde sempre a imagem de empenhada, envolvida, revolucionaria. Nunca fez nada para o evitar mas talvez se tenha perdido a voz, o seu conhecimento… fruto de preconceitos imundos! Oiça-se ao menos hoje! E também as palavras.

Um labirinto no deserto.

2009-10-04T15:19:00.004+01:00

Mentir tem sempre duas faces muito distintas, de quase êxtase se para proteger ou propiciar prazer, de desencanto imenso se nos atinge. Seja em que circunstancia for, mentir nunca é fácil, igualmente como a verdade. A diferença está em que a mentira deixa marcas mais duradouras…que corroem. No fundo a mentira acaba de uma maneira ou outra por destruir sempre alguma coisa, por levar algo. Fica-se mais vazio…a mentira é provisória! A verdade tem uma capacidade inesgotável, de construir!
Ser alvo de mentira confere o papel de protagonista, obriga a tomar decisões e então os dias, mesmo de sol, parecem escuros prenunciadores de tempestades, leva horas imensas a tentar descobrir se é merecida. A mentira tem sempre um fim que nunca é claro. Inicia sempre alguma coisa mas nunca no sentido que se deseja. A mentira é por isso cruel e mentir é o pior que podemos fazer a nós próprios, é pecado, castigo, nunca redenção!
Mentir é um labirinto no deserto, o sol da meia-noite e uma canção triste num dia de sol! A mentira adoece a alma e mata o desejo!...é uma sombra para sempre colada!

Voto!

2009-09-27T13:45:00.011+01:00

Hoje é outra vez dia de tomar posição, dia nacional do voto segunda versão 2009.

Todos nos tomam por crianças e dizem, repetem à exaustão -Votem! Em nós acrescentaria. Tudo vai ficar igual pensam eles baixinho! Olhem que a liberdade serve para isto e para aquilo, e que custou muito a conquistar por isso agora usem se faz favor…Pergunto a conquistar por quem, usar para quê acrescento ainda! Hoje é dia em que uns fazem a festa, outros apanham as canas e a outros tantos lhes rebentam os foguetes nas mãos.

È o dia em que uns se conformam e usam o pouco que têm como se dissessem mais não posso fazer, outros escolhem outro voto outra opção…mas sempre a festa nacional do voto.

Quanto ao quadrado de papel vou anular porque o voto é secreto e meu. Como não olhar????

As crónicas de RP em "A Bola".

2009-09-27T00:01:00.004+01:00

Imperdivel as crónicas de Ricardo Pereira em "A Bola"...clubite á parte!
"Que sentido faz um adepto ter de pedir ao companheiro do lado que lhe ausculte o peito, a ver se o coração continua a bater? Não há um resultado tangencial que o sobressalte, um contra-ataque perigoso que o faça palpitar, uma bola na trave que o obrigue a dar sinal. O sr. Jorge Jesus e os seus pupilos têm consciência das dores musculares com que um ser humano fica quando é forçado a levantar-se de um salto oito vezes no espaço de uma hora e meia? Eu pago para ver futebol, não é para fazer aeróbica. Aviso já que vou passar a levantar-me apenas de três em três golos, uma vez que não tenho preparação física para acompanhar esta equipa. Espero em breve levantar-me por cinco vezes. Como sabem, ando há muito tempo a desejar um 15 a 0."

Só não sei falar ao telefone!

2009-09-21T11:14:00.005+01:00

Mas sabem outras coisas que muitas vezes esquecemos e outras tantas não queremos lembrar.

Beba menos um café…pelo menos, quando passar pelo próximo olhe-o nos olhos e vai ver que compensa tanto!

O Simão não me vai deixar esquecer de nos próximos dias beber menos um café por dia.

Esmiuçar?

2009-09-20T19:53:00.002+01:00

Não estão a conseguir mas OK vale o outdoor. Claro que os convidados também não ajudam...nem sei bem onde os foram desencantar! Não havia por aí portugueses mais interessantes? é que estes nem no parlamento nacional!

Heroes del Silencio

2009-09-20T19:40:00.001+01:00

Os Heroes del Silencio eram só memória quando por acaso pousei os olhos sobre uma colectânea…dai até serem permanência foi um passo! Agora são a minha calma e sofreguidão diária!

Las leyes salvajes
empañan mi huida,
el estanque no para de crecer.
Tanto sube el nivel,
el mar
se derrama ahogándome,
ahogándome.
Solo hay arena.

Solo en este momento,
el malentendido,
el estanque, el estanque,
tanto sube el nivel,
el mar
se derrama ahogándome,
ahogándome.
Solo hay arena....

2009-08-15T19:23:00.003+01:00

2009-08-15T19:17:00.003+01:00

2009-08-02T20:04:00.005+01:00

Yes... can leave a heart black and blue!

2009-07-02T19:34:00.001+01:00

2009-06-19T11:08:00.002+01:00

2009-06-19T11:06:00.001+01:00

2009-06-19T11:05:00.002+01:00

2009-06-03T23:18:00.001+01:00

2009-05-31T17:13:00.001+01:00

2009-05-30T23:28:00.003+01:00

2009-04-14T22:23:00.002+01:00

2009-04-12T22:51:00.002+01:00

2009-04-12T22:50:00.000+01:00

2009-04-12T20:24:00.001+01:00

2009-04-12T17:40:00.002+01:00

2009-04-12T12:59:00.000+01:00

2009-04-12T03:26:00.003+01:00

2009-04-12T03:22:00.002+01:00

2009-04-12T02:36:00.002+01:00

2009-04-12T02:34:00.002+01:00

2009-04-12T02:31:00.002+01:00

2009-04-12T02:29:00.002+01:00

2009-04-12T02:26:00.002+01:00

2009-04-12T02:22:00.002+01:00

2009-04-11T23:01:00.000+01:00

2009-04-11T22:42:00.001+01:00

2009-04-10T23:13:00.000+01:00

2009-04-05T18:07:00.001+01:00

Homeless

2008-12-01T16:36:00.004Z

Partilhavam a procura de comida calma e pacificamente. Um ritual adulto e solitário.
A intrusão despertou apenas curiosidade momentânea como que dizendo – Queres partilhar connosco…ou - Não sei por que te admiras?
Por vezes uma imagem absolutamente simples e sem pretensões leva-nos por caminhos tristes e confusos!

Amy-Jade Winehouse

2008-09-12T22:34:00.006+01:00

Apesar de tudo era quase pecado não falar ou ouvir Amy Winehouse. As broncas eram muitas, noticias a toda hora nem sempre pela melhor razão. Confesso que estes e outros aspectos, mais ou menos adjacentes, retardaram a minha curiosidade e até ao “You Tube” resisti. Da sua musica: quase nada.
Até que certo dia em pleno transito, sem apresentação prévia, uma voz verdadeiramente única me fez travar a mão a caminho de nova mudança. Esperei para saber qual o interprete mas nada. Dias depois a mesma voz! Desta vez tive ajuda externa: - Ora pois claro Amy Winehouse cantando “Rehab”.
Aquela voz sofrida meio rouca, doce e limpa por vezes, numa mistura única verdadeiramente nova …aquela musica, aqueles músicos, eram uma lufada de ar fresco, passe a repetição!
Com “Valerie” foi a plena confirmação – a melhor canção dos últimos vinte anos, digo eu!. “Back to Black” já cá canta! e depois, o resto, é como ela própria diz …Well sometimes I go out...By myself, and I look across the water.

Aldeia da Carrasqueira

2008-08-14T23:10:00.008+01:00

A aldeia de pescadores da Carrasqueira situada na península de Tróia no Estuário do sado junto à Comporta em plena reserva natural, é conhecida sobretudo pelo seu invulgar cais palafítico. Construidos pelas mãos dos pescadores que a partir do cais fazem das águas do Sado o seu modo de vida e sustento.
A anarquia organizada mas absolutamente funcional, confere-lhe uma mais-valia fotogénica pouco vista. A água e a luz associadas a todo o conjunto quase monocromático, conferem ao conjunto das edificações uma imagem neo-realista muito interessante e nostálgica. As suas gentes dedicadas quase de modo igual à pesca e à agricultura conservam ainda algumas construções de habitação antigas que denominam de "barracas", construidas totalmente em madeira revestidas com colmo e de chão térreo. Os imensos arrozais - principal cultura da região e o sapal, assim como uma gastronomia própria com pratos de arroz vários, feijoadas, enguias, lingueirão, etc., são outros motivos igualmente importantes para uma visita à aldeia não vá também o seu destino ser cobiçado para proveito próprio.

A chaminé.

2008-08-07T19:26:00.011+01:00

Eram as chaminés mais imponentes as da fundição!
Resistentes ao tempo ainda lá estão inalteradas e em estado invejável apesar dos muitos anos a fio de trabalho árduo e intensivo.
Aprumadas e em tijolo vermelho chamado de “burro” conferiam ao conjunto das demais edificações um certo ar senhorial, digno, mesmo imponente.
Em dias de azáfama o fumo branco caprichoso e emaculado que delas saía, confundia-se com as nuvens rumo ao céu.
No interior da fundição homens suados e mascarrados de fuligem viravam apressados e empenhados os cadinhos de metal fervente. Faziam e desfaziam moldes, viravam e reviram terra, davam aos moldes em terra a forma dura e fria do metal.
Em dia de fundição intensa era como se pela chaminé altiva saísse um pouco do seu suor e dos seus sonhos, mesmo que indiferentes ao fogo que lhes queimava as entranhas e lhes tisnava a pele de negro como a vida!

Rampa acima, rampa abaixo.

2008-08-07T19:11:00.006+01:00

O acesso ao estaleiro do "Olho de Boi" não indicia isso - uma rampa com cerca de 45 graus de inclinação com uma extensão estimada de cerca de 600/700 metros, mas o velhinho “parque de estacionamento” para os veículos de duas rodas, imagem dos operários vastamente retratada pelo neo-realismo literário e não só, ainda lá está não me deixando mentir. Os operários à boa maneira sobretudo dos anos 50/60 faziam-se deslocar apesar das comentadas vicissitudes, rampa abaixo rampa acima depois de um dia de trabalho na bicicleta que depois e durante o dia perduravam por baixo de telha. A imaginar pela imagem o espaço deve ter tido grande ocupação. Desde sempre me lembro deste local que apesar da pouca utilização durante a minha memória, permaneceu afinal para a de todos inalterado… até ao fim.

A sirene

2008-08-07T18:38:00.006+01:00

Talvez não estivesse colocada no ponto mais alto mas estaria quase. O que é facto é que o seu som se ouvia por todo o estaleiro chegada a hora. O momento era sempre ansiado por quase todos; a hora em que todos apesar de diferenças se sentiam mais iguais, na despedida e no desejo de regresso. As famílias dos homens do mar vindas de todo o lado, Peniche, Aveiro, Figueira da Foz etc., cedo se chegavam ao cais e desde logo iam antecipando despedidas, nós os demais reservávamos para eles aquele momento e era como se todo o estaleiro fosse apenas deles. Quando finalmente se soltavam as amarras e se faziam ao mar ninguém ficava indiferente ao instante em que aqueles homens partiam em busca do seu sustento e dos seus, deixando no cais o mais importante das suas vidas. Alguns de nós ficavam na altura parados no cais com se de una respeitosa homenagem se tratasse, outros, paredes meias, por muito atarefados que estivessem pensavam sempre nos que partiam. Dias depois aquele som ainda permanecia triste entre os que ficaram. Ainda, quando a tempos por lá passo, parece que o som daquela sirene ecoa por entre as ruínas abandonadas e destruídas como se ainda persistisse em chamar os que não voltaram.

Estaleiro naval de Olho de Boi - 2008

2008-05-25T23:48:00.009+01:00

Lado nascente.

Ao fundo a Quinta da Arealva e a ponte 25 Abril.

Os primeiros edificios visiveis albergavam a carpintaria, hoje nucleo museológico seguido das instalações de refeitório e balneários. Pode ainda ver-se algumas construções de habitação social (em primeiro plano), seguidas do clube recreativo e armazém de carpintaria. É ainda visivel à esquerda um pequeno cais, também em primeiro plano, destinado ás pequenas lanchas de transporte.

Mais ao fundo as restantes oficinas, o cais principal junto ao qualse situam hoje as instalações do Clube Nautico de Almada. È finalmente ainda visivel as instalações da Quinta da Arealva.

Olho de Boi e Quinta da Arealva...um grito de morte!

2008-05-25T20:18:00.015+01:00

O estaleiro naval de Olho de Boi instalado no concelho em 1920 e propriedade da extinta Companhia Portuguesa de Pesca foi à altura uma da mais importantes unidades nacionais do género, tendo sido nacionalizado em 1976 e anos depois extinto. Situado junto ao rio Tejo e virado para Lisboa, entre os armazéns de vinhos da Quinta da Arealva também ao abandono e a medieval Fonte da Pipa, o estaleiro do Olho de Boi foi durante anos o sustento de muitas famílias almadenses que ali garantiam a sua subsistência. Muitos deles contribuiram para o surgimento e fortalecimento do movimento associativo almadense e das associções de classe.

Para fazer face à reparação e manutenção a cerca de 20 navios que compunham a frota de pesca de alto mar da C.P.P., chegou a ter no seu activo mais de 300 trabalhadores, a maior parte oriundos da cidade de Almada, distribuídos por diversos sectores como electricidade, mecânica, carpintaria, caldeiraria, fundição, fábrica de gelo, decapagem e pintura, soldadura, etc. Existiam ainda armazéns de madeira e metal e instalações sociais como um bairro social para trabalhadores, refeitório e clube recreativo e cultural.

Ainda hoje muito mal explicado e contrariamente a muitas teses então levantadas, o estaleiro viria ser extinto após muitas vicissitudes e lutas dos seus trabalhadores pelo governo da altura acompanhando a desmantelação da frota nacional de pesca, indo ao encontro de interesses e lobbies privados instalados. Nos anos seguintes toda a industria naval da zona ligada também à pesca como a Sociedade de Reparações de Navios, e ainda o estaleiro de Parry and Son e mais tarde a Lisnave na Margueira. Almada desde sempre com fortes raízes operárias via terminar este importante núcleo industrial e económico e descaracterizava-se social e politicamente.

A restituição do Olho de Boi à cidade está ainda por fazer, a sua história por contar aos almadenses, a sua memória reabilitar, o que urge fazer antes que também a sua presença física de extinga definitivamente.

Quinta da Arealva, junto ao Olho de Boi - Gingal/Almada

2008-05-24T17:10:00.009+01:00

Outrora fervente de vida a zona compreendida entre o largo de Cacilhas e a Quinta da Arealva encontra-se hoje em grande parte abandonada fruto do abandono da actividade industrial ali existente.

Encaixada entre escarpa verdejante e o rio, o Cais do Ginjal e o espaço envolvente com edifícios seculares, alguns do século XII e um interessante património histórico e industrial e natural, anseia por uma reabilitação que o devolva finalmente à cidade depois de albergar durante anos uma importante força de trabalho e desenvolvimento da cidade.

Tendo como actividade iniciais as ligadas à produção e armazenamento de vinho e derivados, conservas, azeite, núcleos de tanoaria, mais tarde um importante núcleo de actividade naval com a implantação na zona da Companhia Portuguesa de Pescas, Sociedade de Reparações de Navios, Estaleiros Parry and Son, o lado norte da cidade imortalizado por muitas novelas de Romeu Correia, continua esquecido e empurrado incompreensivelmente para o rio, morrendo nas suas pequenas praias as memórias de muita historia viva do concelho.

Contrastando com vontades recentes aqui bem perto a zona do Ginjal limita-se a ter por companhia apenas o rio, uma ou outra industria de pequena dimensão, o Núcleo museológico Naval, a zona do elevador panorâmico, o Clube Náutico de Almada e alguns pescadores por paixão que nas águas do rio ainda encontram não os tritões ou golfinhos de outros tempos mas o peixe objectivo do seu lazer.

Vedada aos almadenses pelo seu próprio abandono o Ginjal vai degradando-se ainda mais como é exemplo a destruição pelo fogo em 2006 do interessante conjunto de edifícios que compunham a Quinta da Arealva, hoje um amontoado de tijolos e ferros, assim como a degradação natural de parte importante do património edificado do estaleiro de Olho de Boi, sobretudo a sua vertente Sul.

A caminho de Lisboa.

2008-05-22T19:54:00.019+01:00

Perdem-se os olhos na planície tal como no mar e inundasse-nos a alma de cheiros como no desfazer das ondas.

Mas na planície sente-se mais perto a vida e o desabrochar dos dias novos. Metem-se as mãos na terra e ficam cheias de esperança por quanto tempo se quiser.

Afagam-se sem pudor as suas curvas mais sinuosas como num corpo de mulher,

(C.F.Diz!): deseja-se a eternidade do momento, fazem-se juras de amor!

Depois na quietude do pôr do sol, desperta-se o desejo e sacia-se em ondas húmidas de searas ao vento.Encontra-se o cansaço escondido e deitamo-nos com ele em silêncio.

Como se fosse sempre assim!

A "preto & branco".

2008-05-17T19:17:00.033+01:00

Dois milhões de pobres estimados em Portugal!!!

650.000 idosos esperam pela entrada num lar só na Beira Interior!!!

Cerca de 500.00 desempregados!!!

Taxa de insucesso escolar - 25% !!!.

País da CE com maior maior desigualdade entre ricos e pobres!!!

Segundo país da CE com maior aumento nos combustiveis em 2007!!!

Maio 2008, em Queluz de Baixo.

2008-05-13T23:19:00.018+01:00

Não procures proveitos desonestos, os proveitos desonestos são perdas.
Hesíodo.
Quem perdeu a confiança não tem mais que perder.
Públio Sirio.

Perdão...não percebi!

2008-05-11T17:51:00.004+01:00

Afinal 2+2 não são igual a 4. Pinto da Costa é punido... perdão melhor dizendo "dispensado temporariamente", por tentativa de corrupção, na pessoa de um árbitro, este no entanto é punido por corrupção consumada!!
…Perdão não percebi!!
Um porque recebeu (consumado) é por isso punido, mas o que deu afinal tentou apenas dar (não consumado)! Perdão não percebi outra vez! O primeiro por só tentar leva dois anos de punição e o outro por receber leva seis anos…não percebi de novo!

Afinal a bola entrou ou andou em cima do risco?

...A C.F.

2008-05-09T19:27:00.007+01:00

Pois é...eu estou atento! (Sinónimos de provocar: "ocasionar, atrair, suscitar, motivar, instigar, desafiar") - e depois como como dizia Fernando Pessoa:
Novos pensamentos, velhas asneiras!

Cavaco no estrangeiro (Expresso - Miguel S. Tavares)

2008-05-08T14:12:00.006+01:00

..Eu faço parte de um grupo, só aparentemente minoritário, dos que não acham o dr. Alberto João Jardim "engraçadíssimo". Não lhe acho mesmo piada nenhuma. Portugal já não é, felizmente, aquela tristíssima gente que vimos nas reportagens televisivas desta semana à espera da comitiva dos drs. Cavaco e Jardim. Aquilo é o Portugal no seu pior - inculto, ignaro, subserviente perante o poder, mendicante, reverente, alimentado a 'sopas de cavalo cansado' e vendendo o voto por um chafariz. E também não sou sensível àqueles supostos esgares de humor de Cavaco Silva, debitando banalidades grandiloquentes, quando desce ao 'povo', protegido por um eterno esquadrão de gorilas que jamais dispensa. Acho tudo aquilo uma fantochada, o Américo Tomás revisitado num país que eu desejo para sempre defunto e sepultado.
....
Miguel Sousa Tavares/Expresso.
Pois é eu também faço parte do grupo, aliás, penso que fazemos quase todos menos a população da ilha mais o Sr. Silva e Sr. Gama!

SE CADA DIA CAI

2008-05-04T18:59:00.007+01:00

...
há que sentar-se na beira
do poço da sombra
e pescar a luz caída
com paciência.

Pablo Neruda

FELLAH MENGU

2008-05-03T16:43:00.016+01:00

Consta que o “Flamenco” deriva de uma expressão árabe – “Fellah mengu” que significaria alguma coisa como “camponês sem terra”. Com raízes mouriscas profundas o flamengo foi sempre muito associado à cultura cigana espanhola. No inicio apenas canto começou mais tarde a ser acompanhado por guitarra, sapateado, “el cájon” – caixa acústica de madeira, e dança (El baile).
Apesar das suas origens o “Flamenco” não é no entanto um estilo ou cultura musical fechada, tendo ao longo dos tempos sido objecto das mais variadas abordagens musicais por outros estilos e culturas, dos quais se destacam o jazz, rock, e não tão radical aquela que mais recentemente fazem Diego el Cigalla e o maestro cubano Bebbo Valdês.
Carlos Saura desde sempre um apaixonado do Flamenco registou neste vídeo, numa simbiose perfeita, recorrendo a uma “Petenera”- outro tipo de flamenco ou "palo", a sua verdadeira essência: paixão, sentimento, desespero e esperança.
Guitarra: José António Rodriguez.
Voz: José Menezes

Cavalos do Império - 2006.

2008-05-01T18:13:00.009+01:00

...Quem me dera sentar no teu dorso e cavalgar sobre as águas. Do Tejo até ao mar para ver o deitar do sol quando a luz tem mais esperança.

“Cavalos Marinhos” - António Duarte - 1940, Praça do Império